Canción carísima y sin fin

Estimado señor George R.R. Martin:
Leo y leo y me pregunto si estará usted en algún obscuro cuartito pensando de qué forma seguir jugando malvadamente con sus lectores. Ya me quedó claro que matar a sus personajes no le produce las más ligeras cosquillas y que hasta ha convertido en deporte el hacernos amar a uno de ellos para luego matarlo de alguna forma estúpida e innecesaria mientras que cultiva el profundo odio hacia otros que si llegan a morirse se van rápidamente y sin dolor.  "Vaya, he creado un personaje con más de un par de matices que puede ser especial para los lectores... tengo que matarlo. Muajajajajajaja." (Favor de introducir efectos especiales de rayos y centellas que iluminan brevemente la redonda figura del escritor frente a una pequeña máquina de escribir que se carcajea contra la ventana de una obscura habitación)
"¿Ahora qué haré? Tal vez deba seguir castigando a los buenos y valientes, convertirlos en completos extraños que cambian de personalidad de un libro a otro o deshacerme de alguno de los villanos, pero asegurándome de que no sufran mucho y sólo después de que hayan causando el mayor daño posible. Claro, dejaré a los moralmente reprobables vivos para que sigan haciendo de las suyas otros tres libros más, si es que vivo lo suficiente para terminar la serie, y si no, ni modo. Será más divertido. Los pobres imbéciles que se aventaron miles de páginas esperando saber en qué terminan tantos personajes con los que se han encariñado paulatinamente nunca sabrán qué pasa. ¡Soy genial! Muajajajajajajajaja." (Close up a la cara del escritor que se ríe malévolamente con los cachetes rojos y congestionados con maldad).
Eso no quiere decir que vaya a cerrar el libro. No le voy a dar esa satisfacción. No señor. Me voy a terminar los que compré y luego iré a gastarme dinero que no tengo en los extraordinariamente caros libros que me faltan. ¡Eso le enseñará una lección!
Y luego voy a esperar años a que se le ocurra sacar los libros que faltan, así me tome quince años más. ¿Me oye?
Pero lo perdono por haber sido guionista de La bella y la bestia, serie que me presentó al que fue mi primer amor: Vincent, el hombre sensible con cara de león y cabellos de víctima del metal ochentero que habitaba en las alcantarillas.
¡Ay Vincent, nunca sabrás cuánto te quise! Pero ni modo, así es el amor.

Preocupación ciudadana

Ya pasó un día pero sigo tan extraordinariamente confundida que debo hablar con todos ustedes sobre algo muy perturbador que escuche ayer. No tiene que ver con la tesis infernal que ahora tengo que terminar de alguna forma porque justo cuando me retiraba a regodearme en que (cita textual de mi madre en medio de una de sus recientes crisis de odio hacia mí) "tengo 30 años y no trabajo" (no son 30 madre, son 27, 22 de acuerdo con las mentiras que le dices a tus amigas para poder quitarte la edad y si no trabajo es porque me rehúso a trabajar como maestra de secundaria y no sé si lo hayas notado pero no hay ni un pinche trabajo bueno en internet, no tengo grandes conexiones sociales y mi papá y mi hermana dicen que no tengo que hacerlo hasta que me titule porque para cuidarme están ellos, so, suck it up woman!) habló el último sinodal que creí que me destruiría para citarme en su biblioteca, una oficina de dos pisos donde bien podría haber estado trabajando la Dra. Brennan de Bones con todo y máscaras africanas, para decirme que ya está aprobada y que dónde me firma para ponerle fecha al examen porque ya estamos listos y no tiene correcciones que hacerle, obligándome a hacer algo con la puta tesis que ya había abandonado... no, no tiene que ver con eso. Es más grave.
Mientras iba en camino a ver a la Dra. Pills le cambiaba las estaciones al radio cuando me detuve en Toño Esquinca (o como se escriba), atraída por el tono de conmoción en su voz. De alguna forma intentaba hablar con una señora que decía abiertamente que tenía relaciones sexuales con su hijo adolescente para protegerlo de todo el mal que había en el mundo. Toño, igual que todos nosotros estaba conmocionado. La señora decía que su familia no lo entendía y que su pareja la había dejado por eso pero que ella veía muy normal que si ella amaba tanto a su hijo y se preocupaba por darle todo lo que necesitaba en la vida, casa, paseo, diversiones, ropa, escuela, etc., era normal que atendiera todas sus necesidades para protegerlo de esta época en las que "muchachitas" tienen enfermedades y se embarazan etc.
Lo que yo me pregunto es: ¿era una broma? Quiero creer que nadie en su sano juicio habla a un programa de radio para decir que tiene relaciones incestuosas con su hijo por su bien y no entiende el porqué todo mundo lo reprueba. Woman, you are fucking your kid! El argumento de la señora seguía. Según ella, era bueno que ella se ocupara de mantenerlo feliz en lo que él era lo suficientemente maduro para saber lo que quería de la vida y formar un hogar, tal vez a los 25 o 30 años. Y Toño le decía que no era natural y no era saludable y ella seguía preguntando que por qué no si ella era feliz y su hijo era feliz. Su hijo que es lo más importante en su vida y no sé qué más.
Ya no supe en qué terminó la llamada porque llegué al estacionamiento y tenía que ir a sacar dinero pero todavía me pregunto si habrá una persona capaz de fingir voz de señora para hacer una llamada de broma como esa o si de verdad la gente está así de enferma. ¿Y yo soy la que está en terapia?
La gente es la que está loca, no yo. Tal vez tengo obsesiones, ataques de pánico, depresión resistente, fobia social y un montón de trastornos de ansiedad más, pero considerando que hay gente que tiene relaciones incestuosas y encima de todo habla al radio para hablar de ellas, soy un ser humano maravillosamente equilibrado. ¡Es que no puede ser!
Y ahora, llueve.

Tienen un bebé

Me niego a hacer nada que se relacione con tesis. Me niego, no quiero y por alguna razón no me puedo mover.  Nadar y comer. Nada más, al menos por el momento. Felicito a toda la gente que logre salir y presionar gente y pegarse al teléfono, dar vueltas, lo que sea. ¡Son grandes personas y los admiro! (de veras) pero yo no puedo, yo nada más quiero ver Fashion police en posición fetal hasta que algo pase, se acabe el mundo o algo así. Nueva temporada de Bones, eso es importante. Nada más.

Crítica cinematográfica de lo más seria

Ir al cine es una de las pocas cosas bonitas que siempre funcionan para todo. No sé si les he contado pero en las épocas de mayor confusión, desolación e incertidumbre me da por irme sola y por un par de horas parece que todo en el mundo está bien porque enfrente hay una matanza, unas cuantas espadas y vestuario coqueto. Tal vez no tengo trabajo, ni amigos, ni novio, mi hermana está lejos, mi papá agotado y algo enfermo, yo no ayudo en nada, no sé qué hacer con mi vida, pasan los días y me siento vieja, acabada, sospecho que el último sinodal nunca llamará y si lo hace será para destruirme, ya me di por vencida, no hay con quien hablar, Jane cree que soy patética y estoy haciendo las cosas mal y me paso las mañanas masacrando un largo trabajo  sin saber si debía cortar cosas que en realidad eran buenas o no, pero ver una película nunca pierde su efecto relajante. ¿No es maravilloso? Recuerdo con especial emoción que vi Troya 11 veces en el cine. Así es... ¡11! Considerando que no tengo HBO para ver Game of thrones (lo que me parece un crimen que debería discutir con mis padres si no me sintiera bastante mal por ser una lapa)me fui ayer a ver qué había para ofrecer en las salas y por cincuenta pesos que sustraje de mi fondo de gasolina me metí al cine. Claro, la vida sigue incierta pero adentro del cine me arremoliné con todo y mi mal olor (no me había bañado en un par de días porque fui a nadar y por alguna razón la sensación de estar mojado te hace creer que estás limpio hasta que el agua se seca y aparece la grasa en el pelo recordándote que debiste haberte lavado el pelo después de nadar pero no lo hiciste porque no te gusta usar el shampoo que ofrecen los establecimientos públicos)y me aventé la nueva película de Blancanieves.

 Sobre Blancanieves y el cazador diré que salí profundamente preocupada por tres cosas:
 1.- ¿De dónde diablos sacó Blancanieves los pantalones ajustados de cuero que traía bajo el vestido? No sé ustedes, pero parte de la comodidad de usar vestidos es el poder moverse a gusto sin que nada te asfixie las piernas o amenace con sacarte varices. ¿Por qué diablos traerías cuero pegado en las piernas de forma permanente? ¿qué era eso, leggings?¿mallas de algún tipo? No tiene sentido.
 2.- ¿Qué le pasó a la reina Ravenna para que odie tanto a los hombres? ¿quién te rompió el corazón, amiga? Digo, yo entendería que se quejara en estos tiempos de modernidad donde alguien le dio permiso a los hombres para que lloren y hagan que sus novias paguen la cuenta (Mr. Bingley II, te estoy hablando a ti)pero el rey Magnus parecía ser un sujeto perfectamente decente y respetable. ¿Cuál era su puto problema?
 3.- ¿Por qué me hicieron menos al príncipe encantador? Parecía ser un muchacho perfectamente agradable y me parece reprobable que lo hicieran menos para darle el papel heróico-romántico al otro tipo(no tengo nada en contra de Thor, nos parece encantador cuando trae capa y martillo pero de cazador no nos dejó impresionadas). Aparte, se me hace una ingratitud de parte de Blancanieves dejarnos en el suspenso de con quién se va a casar, porque admitámoslo, lo que queremos al entrar en la sala de cine es que nos mientan.
Escúchame bien Blanquita, quiero castillos, quiero acción, quiero sangre, también quiero vestuario espectacular de fantasía y tal vez persecuciones emocionantes donde se acabe con villanos perversos de formas creativas e inesperadas, pero también quiero una boda al final, quiero un par de besos con feelin' y muchas risas y felicidad alrededor de la bella vida familiar que llevarán los protagonistas por siempre y para siempre, ya que tenga todo eso puedes poner la pantalla negra de los créditos, pero no antes. ¿Me oíste, te quedó claro? Good! Ahora, vete al bosque a pensar en tus acciones y no regreses hasta que hayas decidido casarte con el príncipe guapo, valiente y gentil porque este mundo está lleno de solteras tristes que jamás conocerán el amor y tendrán que seguir valiéndose por sí mismas hasta para abrir latas. ¡No nos robes el papel, perra!
Es más, ni te preocupes en regresar hasta la próxima película de vampiros adolescentes mutantes donde tengas un matrimonio para defenderte. Ahorita no te puedo ni ver. Pero si usted, mi querido lector, quiere ver la película. No se apure, está entretenida, en una de esas hasta le gusta.
Besos Jimena

Barbarie

¿Saben en qué he estado pensando últimamente? En lo trágica que es la vida. ¡Es trstísima! ¿Por qué, por qué, por qué tenía que morir Khal Drogo en Game of thrones? Estoy devastada. Pobre Dany, se querían tanto y él le decía "moon of my life" y ella le decía "my sun and stars", con todo y que era una bárbaro grandote y malvado que podía arrancarle la traquea con las manos desnudas a aquien lo hiciera enojar. Oh, bueno, nadie es perfecto. ¡Pero era bueno con ella! Y mientras, los Lannister son incestuosos, asesinos y degenerados pero se salen con la suya una y otra vez. ¡Muere Cersei, muere! A ver ¿por qué no se le infecta una herida a ella? Porque el mundo es cruel y detrás de todo hay una escritor de fantasía que decidió que podía jugar con todos sus lectores y después televidentes. Y por todo eso, levanto mi puño al cielo con ira y me pregunto: ¿POR QUÉ, DIOS? Ahora sí, me pondré a leer la tesis que ya hice cachitos y sospecho que es un completo desmadre, pero antes, quisiera recordar con cariño al difunto Khal Drogo, que no sólo era un homicida sanguinario y brutal, también era un buen hombre... al que por cierto encuentro extrañamente guapo, vaya usted a saber por qué. Ha de ser parte de la locura, después de todo ando muy medicada a últimas fechas. Podrían ser efectos secundarios en letras muy pequeñas. "No debe consumirse por personas embarazadas, puedes causar migraña, anorexia, nausea y enamoramientos inesperados". ¿Está mal que encuentre guapo a Conan? Tiene que estar mal. Lo bueno es que será un secreto entre nosotros. Ustedes no dicen nada, yo tampoco, y todos quedamos en paz. Besos.

Las 4:36 y avancé un párrafo. Damn...

La tele

Lalalala... lala. (Canto y duermo y duermo un poco más) En las noticias positivas ayer vi una película maravillosa. El cuervo no tenía absolutamente nada que ver con el poema del buen Edgar, pero tenía a Vincent Price, Boris Karloff y un muy joven Jack Nicholson en mallas. La pura elegancia. Supongo que debería estar haciendo algo con mi vida, arreglando la tesis, leyendo algo, buscando trabajo, cualquier cosa, pero no me puedo mover. No sé qué pasa. Sólo espero que haya algo bueno en la tele. Ahora sí, mañana temprano me pondré a resumir y poner y quitarle a la tesis hasta que los sinodales sean felices, lo prometo, aunque dice Mrs. Boss que no les haga mucho caso que a veces revisan las tesis con lupa para pararse el cuello. Yo ya no no lo sé, nada más siento cómo se esfuma el tiempo y se me consume en pensamientos extraños que no me dejan pensar claramente. A lo mejor es cosa de Dios.Uh, Jerseylicious!