Y yo me puse a vagar.  Caminaba por ahí. Nunca fui muy lejos. Dormía donde me pillaba el sueño. Esta noche iba a dormir aquí. Es por eso que vine. Me dije:  "He andado buscando cosas para que cuando regresen los míos todo marche a maravillas." Pero sabía que no era verdad. No hay nada que buscar. Nunca regresarán los que amo. Simplemente ando vagando como un espectro maldito.

John Steinbeck, Las uvas de la ira