Y que escribe la Sra. Boss con buenísima noticias... ya llegó el oficio que aprueba mi beca. ¡Me pagaran por hacer una tesis!
Y extrañamente no puedo dejar de llorar. Estoy seriamente jodida. ¡Yay, dineros! Yo tenía preparada una botellita coquetísima de champagne decorada con todo y florecitas para cuando tuviera algo que celebrar y lo que hice fue ponerme a llorar. Se me va el aire y las lágrimas no se escurren, no señor, salen disparadas como en caricatura japonesa. Es que me asusté. Nada más me pegó el miedo abrumador de no poder hacerlo. En teoría tengo como 6 meses para terminarla. Lo veo imposible. Me tardé tanto con el primer capítulo y ni siquiera he llegado al siglo que debería, eso tiene que estar mal.
Ya, ya está regresando.
Disculpe usted, tuve un pequeño ataque de pánico y necesitaba platicarlo con alguien. Ya estoy mejor, abrí mi botellita y disfruto el divertido sabor de las burbujas. Al carajo, mañana también me iré al archivo, pero lo haré temprano, muy temprano... estúpidamente temprano, tengo que encontrar la forma de sacar esto y ahora sí lo prometo no me distraeré jugando a lo bruto. Es que había cosas muy divertidas, suspendidos que falsificaron boletas de calificaciones, una señora casera que explica que sus inquilinos no pueden llegar a la clase de las 3 porque no les da tiempo de comer y un montón de expulsados por "el escándalo", vaya usted a saber qué fue eso.
Me da miedo, pasan los días y las páginas no salen, parece que siempre pasa algo, un drama nuevo, una carta al banco que hacer o algo que platicar justo cuando estaba intentando arreglar aquello que dijo la Sra. Boss, lo de simplificar el asunto. No he terminado el segundo capítulo y se supone que un día de estos entregue una tesis. ¿Qué es eso, cuántos capítulos se supone que tenga, en cuántas páginas? Me aterra tener que pararme frente a unos sinodales, vaya, ni siquiera hay que ir tan lejos, me aterra entregarle algo a uno de ellos … y el interrogatorio y las enormes posibilidades de que se me vaya la voz y se me olvide todo y me confunda y responda a una pregunta con algo que no tenía nada que ver y en caso de desesperación cuando la sangre ya se me haya subido a la cabeza y no pueda pensar termine gritando "déjeme" porque no entiendo, no entiendo cómo funcionan las declinaciones... pero esperen, estoy confundiendo mis temores por los leprosos con episodios malos de mi feo paso pro Letras. ¿Ahí se me murió la autoestima académica verdad? Yo que salí del colegio sintiéndome mucho porque se suponía que yo no era pendeja como las porristas, las del intercolegial o el brasileño que una vez me pregunto si yo había inventado la palabra "arpía" y de repente, madres… resultó que no sabía un carajo de nada.
JA!
Todo lo que sabes escuincla de escuelita religiosa sateluca se va al carajo tan pronto descubres que no puedes hablar en público, tienes muy mala ortografía, vaya, casi no sabes escribir, y hay un montón de misterios ocultos en las copias que lees y relees antes de entrar a clase pero que no logran dejarte nada en la memoria. Yo sé, de verdad lo sé, que era una situación imposible. El que yo estuviera conjugando es casi tan absurdo como el que Jane estuviera estudiando química, pero eso hicimos, por un montón de razones estúpidas y muchísima ignorancia.
Y si pudiera tener 18 años otra vez me arrepentiría, sabría que salir del Satélite no me serviría de nada, todo fue culpa de Disney y de la Sirenita que quiere ver la superficie, ahí no hay nada. Entonces mandaría al carajo todo mi apasionamiento absurdo con la UNAM, me metería a estudiar decoración de interiores o modas a la UVM de Lomas Verdes, tendría un título, una cédula profesional y sería feliz. Ahh, pero todo fue culpa de la tele, de la huelga, de Rosario Castellanos y una estúpida, muy estúpida fantasía que se debió haber quedadoen las salas de cine del centro cultural… aunque ahora que lo pienso ahí se quedó. Está bien, supongo que es momento de acabar con esto para poder huir por siempre. A Rito le quedan unos dos o tres años de vida, después no dejaría a nadie atrás.
Esta historia termina con una hamaca y un atardecer.
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